Les campagnes hallucinées

Fiction & Literature, Poetry, Continental European
Cover of the book Les campagnes hallucinées by Emile Verhaeren, Emile Verhaeren
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Author: Emile Verhaeren ISBN: 1230000222097
Publisher: Emile Verhaeren Publication: March 1, 2014
Imprint: Language: English
Author: Emile Verhaeren
ISBN: 1230000222097
Publisher: Emile Verhaeren
Publication: March 1, 2014
Imprint:
Language: English

EXTRAIT:

 

LA VILLE

 

tous les chemins vont vers la ville.

Du fond des brumes,

là-bas, avec tous ses étages

et ses grands escaliers et leurs voyages

jusques au ciel, vers de plus hauts étages,

comme d' un rêve, elle s' exhume.

Là-bas,

ce sont des ponts tressés en fer

jetés, par bonds, à travers l' air;

ce sont des blocs et des colonnes

 

que dominent des faces de gorgonnes;

ce sont des tours sur des faubourgs,

ce sont des toits et des pignons,

en vols pliés, sur les maisons;

c' est la ville tentaculaire,

debout,

au bout des plaines et des domaines.

Des clartés rouges

qui bougent

sur des poteaux et des grands mâts,

même à midi, brûlent encor

comme des oeufs monstrueux d' or,

le soleil clair ne se voit pas:

bouche qu' il est de lumière, fermée

par le charbon et la fumée,

un fleuve de naphte et de poix

bat les môles de pierre et les pontons de bois;

les sifflets crus des navires qui passent

hurlent la peur dans le brouillard:

un fanal vert est leur regard

vers l' océan et les espaces.

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EXTRAIT:

 

LA VILLE

 

tous les chemins vont vers la ville.

Du fond des brumes,

là-bas, avec tous ses étages

et ses grands escaliers et leurs voyages

jusques au ciel, vers de plus hauts étages,

comme d' un rêve, elle s' exhume.

Là-bas,

ce sont des ponts tressés en fer

jetés, par bonds, à travers l' air;

ce sont des blocs et des colonnes

 

que dominent des faces de gorgonnes;

ce sont des tours sur des faubourgs,

ce sont des toits et des pignons,

en vols pliés, sur les maisons;

c' est la ville tentaculaire,

debout,

au bout des plaines et des domaines.

Des clartés rouges

qui bougent

sur des poteaux et des grands mâts,

même à midi, brûlent encor

comme des oeufs monstrueux d' or,

le soleil clair ne se voit pas:

bouche qu' il est de lumière, fermée

par le charbon et la fumée,

un fleuve de naphte et de poix

bat les môles de pierre et les pontons de bois;

les sifflets crus des navires qui passent

hurlent la peur dans le brouillard:

un fanal vert est leur regard

vers l' océan et les espaces.

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