Les Héros

Mentons carrés et gros, cheveux pesants et roux,
Ils se dressent, là-bas, à l’horizon des âges,
Dans un emmêlement de grands gestes sauvages,
Parmi les îlots gris d’un sol poreux et mou.

De l’eau au loin, partout. À peine un coin de terre ;
À peine un buisson mort, sur un tertre fangeux ;
Et la pluie et le vent et le brouillard rugueux
Et, vers le soir, le râle ou l’aboi du tonnerre.

Thor est maître du ciel. À coups jaunes d’éclairs,
Il ébranle le cœur retentissant du monde ;
Et seuls, les becs claquants des échassiers, répondent
Au brusque assaut de ses fureurs à travers l’air.