Lucienne

C’était dans un salon, à l’entresol, rue de Chateaudun, le soir, vers la fin de juillet.
    La lueur, adoucie par un globe recouvert d’une dentelle en papier bleu, d’une lampe en porcelaine chinoise, éclairait les cheveux et le front d’une jeune femme qui lisait. Agenouillée sur un pouf de soie, elle s’appuyait des deux coudes à la table, plongeant une main dans ses cheveux, et de l’autre main feuilletant un livre ouvert devant elle.
    Elle était vêtue d’un long peignoir blanc négligemment agrafé  ; un peigne garni de turquoises relevait à demi ses cheveux d’un blond ardent, très en désordre  ; une de ses mules, tombée de son pied, gisait sur le tapis. Il était visible que, rendue paresseuse par la chaleur, elle ne s’était pas habillée de la journée.
    Partout dans le salon coquet et futile, des cartons étaient posés sur les meubles. Le canapé disparaissait sous des robes étendues. Aux torchères, de chaque côté de la glace, on avait accroché par l’élastique deux ravissants chapeaux d’été que la modiste venait d’envoyer.
    Quelques voilures roulant dans la vue empêchèrent la jeune femme d’entendre la porte du salon s’ouvrir derrière elle  ; et elle poussa un léger cri en voyant un homme se laisser tomber dans un fauteuil, après avoir déplacé une boîte à gants.